La guerra de Cashimira

Treinta días atrás el marido se había pegado un tiro en la frente. La vi entrar al negocio y le pregunté por él.

-¿Es que no sabes nada?
-¿Qué tendría qué saber?
-Mi marido se mató, se pegó un tiro en la frente.
-Lo siento, la verdad que lo siento.
-Tú no sientes nada, absolutamente nada. La noticia apareció por la radio y la tv. Seguro que te enteraste y ahora te haces el que no sabes nada y además me dices que lo sientes.
-Bueno, tu marido nunca fue un ángel de mi cofradía.
-Sigues siendo el mismo hijo de puta de siempre, sólo te interesa lo que gira alrededor de tu ombligo.
-Mira nena, no me vengas a hacer escenas frente a las matas de coliflor y las cebollitas de verdeo. La verdad que me importó más la guerra de Cashimira que lo que le pudo pasar a tu marido.
- Bueno, tampoco vengo acá para que te enojes conmigo.

La hice pasar a la biblioteca. Nos tomamos un par de cervezas. Nos fuimos a la cama. Al despedirse me dijo que a ella su marido nunca le interesó. Luego me preguntó dónde quedaba Cashimira.

Lucy trabajaba en una carnicería

Lucy trabajaba en una carnicería. Me lo comentó Julián. Desde los catorce años que estaba enamorado de Lucy. Hacía veinte años que no la veía. Fui a la carnicería. Estaba más linda que nunca. Me hice adicto a esa carnicería. La más completa del pueblo. Después del pedido llegaba donde Lucy que trabajaba en la caja. Cuatro veces por semana pasaba por la caja. La caja donde estaba Lucy. Frente a ella transpiraba, tartamudeaba, me ponía frenético, estúpido. Un día fui el primero en llegar a la caja. A las nueve de la mañana . Lucy no estaba. No había nadie en la caja. Esperé. Luego le pregunté al dependiente. Me dijo que la cajera estaba haciendo sus necesidades. Que esperara. Se me vino el mundo abajo. No podía ser posible que Lucy estuviera haciendo sus necesidades. No lo podía creer. No lo podía soportar. Luego llegó Lucy y ya no la veía como Lucy. La chica más linda del lugar. Sino como un matambre, una cabeza de vacuno o un cuarto de cuadril. Me sonrió, pagué y me fui. Se lo comenté a Julián. Me dijo que la vida es así. Que no me preocupara. Que las lindas también mean.

En pocas palabras

Gustavo le da un beso a su mujer y se despide. Su mujer llama al amante. Gustavo lleva poco dinero y cinco tarjetas de crédito. Utilizará las tarjetas en su encuentro con amigos. El amante de su mujer lleva de regalo una pulsera de plata comprada en Lima. Ella le obsequia una campera de cuero traída de Buenos Aires. Gustavo regresa a casa pensando que tiene que vender el auto e hipotecar la casa. No existe otra solución. Su mujer está endeudada hasta el próximo año. El amante debe repactar con una financiera: Chile.

Ya nada es como era antes

Paro el taxi colectivo y me subo atrás. El chofer de manos grandes, venosas y velludas va acompañado de una viejecita. Hablan de lo mal que se porta la juventud actual. Que ya no hay seguridad en nuestras casas. Que todos los valores están trastocados. Que gran culpa de todo lo tienen los padres. Y también la escuela. Y el gobierno. Y la iglesia que ya no es como era antes. Antiguamente la juventud era sana. Respetaban a los padres. A la gente de mayor edad. Otra mujer que se sube se agrega a la conversación. Dice que ayer nomás entraron a robar de día a una frutería. Agrega que por suerte los pillaron. El chofer piensa que estamos al final de los tiempos ya que la Biblia así lo dice. Todo lo que dice la Biblia está pasando, todo eso es cierto, dice la mujer que se sube y se agrega a la conversación. La viejecita llega a destino y el chofer solícito le ayuda con sus paquetes. Se sube al taxi colectivo y comenta que hay que saber escuchar a los viejos, que de ellos aprendemos.

Recuerdo el caso de un tipo que tenía una carnicería. Alguien de su entorno le había dicho que su mujer lo engañaba con su sobrino. El sobrino vivía en su casa y tenía un taxi colectivo. El mismo día de la revelación el carnicero los encontró en los sectores aledaños al pueblo. En el taxi colectivo. Mató al sobrino. Lo mató con el mismo cuchillo con el cual trabajaba despostando vacas. Lo que pasó fue cosa de no creer. El cadáver se veló en su misma casa. En la casa del carnicero. El se mostraba compungido. Lo mismo que la esposa. El pueblo sabía que había sido él. La policía se enteró por el pueblo. Todo el pueblo sabía que el sobrino engañaba al tío con la esposa. Lo arrestaron. Estuvo algunos años preso. Ahora -fina paradoja- maneja un taxi colectivo. En el cual acabo de bajarme.

XXI Concurso Internacional de Relatos, Semana Negra 2008

La SEMANA NEGRA y el ATENEO OBRERO DE GIJÓN convocan el XXI Concurso Internacional de Relatos Policíacos que se regirá por las siguientes
BASES:

1. Los textos estarán redactados en español.
2. Todos los trabajos se deberán presentar mecanografiados a doble espacio, con un máximo de 68 caracteres por línea y 32 líneas por página, en papel tamaño A4 y con una extensión máxima de seis páginas. Se admitirán como máximo dos relatos por autor.
3. Los trabajos, que no podrán llevar firma ni señal alguna que delate su procedencia, deberán enviarse por triplicado (en caso de envío por correo ordinario) y haciendo constar en el encabezamiento el título elegido al Apartado de Correos 271 (33280 Gijón, ESPAÑA), en un sobre cerrado en cuyo exterior se indique «Para el XXI Concurso Internacional de Relatos Policíacos». El envío deberá ir acompañado de otro sobre cerrado en cuyo exterior figure exclusivamente el título del relato y en cuyo interior figurarán los datos del participante: nombre, apellidos, dirección, teléfono y dirección de correo electrónico.
También podrán enviarse los trabajos a través de correo electrónico. En este caso, deberá enviarse mediante una única copia del trabajo en un mensaje a la dirección de correo: relatos@semananegra.org, en cuyo «Asunto»figure exclusivamente el título del relato, adjuntando un archivo con el relato en formato Word que llevará como nombre el mismo título del relato. El participante deberá enviar también, y por cada relato, otro mensaje a la dirección electrónica: plicas@semananegra.org, en cuyo «Asunto» figure el título del relato, adjuntando un archivo en formato Word que llevará como nombre el mismo título del relato y que incluirálos datos personales y de contacto del autor: nombre, apellidos, dirección, teléfono y dirección de correo electrónico.
Los participantes que opten por enviar sus trabajos mediante correo electrónico deberán hacerlo desde cuentas de correo que no permitan conocer, en ningún caso, la identidad del remitente.
4. Los relatos deberán ser rigurosamente originales e inéditos.
5. El plazo de admisión finalizará el 10 de Junio de 2008, admitiéndose los trabajos que hayan sido certificados en correos hasta esa fecha o enviados a través de correo electrónico hasta la misma fecha límite.
6. Se establecen cinco únicos premios: un primer premio de 1.200 euros y cuatro accesits de 150 euros cada uno. De este importe se descontarán los impuestos correspondientes.
7. La SEMANA NEGRA se reserva el derecho de publicar los relatos premiados, sin que los autores perciban, por ello, derecho alguno, quedando sólo obligada a citar el nombre del autor.
8. El jurado estará compuesto por tres escritores y/o críticos participantes en la SEMANA NEGRA, así como una representación del ATENEO OBRERO DE GIJÓN.
9. El jurado podrá declarar desiertos los premios si, a su juicio, las obras presentadas no reúnen la calidad necesaria.
10. La organización se reserva el derecho de no admitir los trabajos que incumplan alguno de estos requisitos y no se compromete a la devolución de los originales.
11. La participación en este concurso supone la aceptación, sin excepciones, de las presentes bases.

Hace mucho tiempo que no sé nada de Milena

Hace mucho tiempo que no sé nada de Milena. La última vez que la vi me dijo que estaba saliendo con un tipo de apellido Kafka. Quién mierda es Kafka, le pregunté. Me dijo que era un tipo que trabajaba en una oficina y que escribía. Que estaba locamente enamorado de ella. No lo podía creer. No podía creer que alguien en el mundo pudiese estar enamorado de Milena. Una atorranta de aquellas. Seguramente ese tipo Kafka, era un idiota bueno para nada. Lo mismo que Milena.

Adivina buen adivinador

Mobiliario antiguo. Pareciera recién rescatado de la basura de París, Londres o New York. En las paredes un papel pintado con flores. Sentada en la cocina una mujer joven y hermosa casi inexpresiva. Toma de un licor incoloro. En una mesita al costado un teléfono como los de antes. Frente a ella un joven hermoso y también casi inexpresivo que bebe del mismo licor. Una cámara temblorosa pretende hacer un travelling tembloroso. La pareja brinda con las manos entrecruzadas. Se besan. Hablan un idioma que nadie entiende. La cámara hace lo que quiere. Casi siempre va en contra de la lógica. Siempre un solo plano irremediable. La pareja vuelve a brindar. Hablan. Él la besa. Ella la besa. Comienzan a desnudarse. Adivinaste. Es una porno rusa.

La Presidenta

Soñaba con una Presidenta. Lo que pasa Hugo me decía, es que tú no entiendes a las mujeres y menos vas a entender a una Presidenta. Yo no veo la dificultad le dije. Entiendo a las morsas, la Teoría de la relatividad, a Kant y hasta puedo entender Irreversible de Gaspar Noé; no sé por qué no puedo entender a las mujeres y por ende a Las Presidentas. Lo que pasa me dice es que nosotras además de ser mujer y llevar como toda mujer las cosas de la casa, tenemos que lidiar con los problemas del país. Se da vuelta y me dice que la bese. Lo hago con desgano. Me pide que le haga el amor. Lo hago con desgano. Me pide que le traiga papel higiénico. Lo hago con desgano. Me pide café. Lo hago con desgano. Luego me dice que le redacte el discurso de las tres de la tarde. Que lleve los chicos al colegio. Que conteste su correo. Que pague al personal de la casa. Que llame a su peluquero. Que le diga al jardinero que no riegue el bonsái. Que vaya al palacio a eso de las cinco. Que no hable con el secretario que es un alcahuete del ministro y que programe las vacaciones de Abril. Me agito. ¡Por qué mierda me metí con una Presidenta! Grito. Despierto.