Una chica colombiana murió en Punta Arenas

Una chica colombiana murió en Punta Arenas, Chile. No sé si era de Cali, Bogotá o Buga. Un tipo borracho la sacó de un lenocinio y enfiló con rumbo indeterminado. Se estrellaron, ella murió unos días después, él sobrevivió. Se juntó dinero para traer a la madre desde Colombia. Alguna gente se afligió por su triste destino, otra dio su opinión en los matutinos. Decían que basta de negras putas en la región. Hablaban de la moral y de las buenas costumbres. El alma de una puta no vale nada comparado con el alma de una mujer piadosa. Ahora se está recolectando dinero para repatriar sus restos. Una diputada y un senador fueron los primeros en colaborar. Una dio 1 kilo de mayonesa y el otro fideos, y salchichas. Una noble contribución. Entre estos dos patanes suman un salario de miles de euros. Seguramente volverán a presentarse en una nueva reelección. Yohany Reyes Mosquera, por favor te lo pido, descansa en paz.

A la salud de Rosana

Ella era evidentemente la más linda del lugar. En cualquier lugar siempre habrá una que es la más linda del lugar. Y ella lo era. Pasaron veinte años y era la más fea del lugar. En cualquier lugar siempre habrá una que es la más fea del lugar. Y ella lo era. Se llamaba Rosana y la conocí cuando era la más linda y luego cuando era la más fea. Nunca hablamos hasta que un día la encontré en una fila para cobrar la jubilación. Me comentó que lo que cobraba apenas le alcanzaba para pagar sus gastos de hospital. Yo nada más sonreí, luego me fui a tomar una cerveza al bar de enfrente. A su salud.

El cielo y el infierno no es nuestro lugar

El cielo y el infierno no es nuestro lugar. No pertenecemos a esos lujuriosos estamentos inaccesibles. Navegamos a la deriva en esta bolita azul a una velocidad inimaginable. Es tanto el desamparo que tratas a asirte al madero salvador que siempre estará distante de tu costa. Nos juntamos para estar acompañados por nadie. Celebramos los bautizos. Y otras comedias humanas. Y siempre volvemos a casa agotados y solos. Dormimos en el más completo desamparo. A merced de un par de sueños en donde somos lo que somos. Un completo fracaso del Universo. Aún así, a pesar de todo, cantamos, brindamos con nuestros amigos, vemos crecer a nuestros hijos y conquistamos la pared más alta. Eso es bueno. Eso nos salva y es suficiente. Podemos decir que hemos vivido y que el cielo y el infierno no es nuestro lugar.

Me llamo Graciela

Me llamo Graciela y soy argentina, tengo 26 años y vivo en Río Turbio. Hugo me pide que escriba mi historia, la historia que acabo de contarle. Es la primera vez que escribo en un computador. Mi padre siempre me hablaba de su padre, o sea de mi abuelo. Que su padre le enseñó todo. Que lo hizo hombre. Un hombre de bien. Que su padre esto y lo otro. Y yo lo escucho, lo escuchaba. Hasta que un día no di más y le dije lo que tenía que decirle. Que su padre, mi abuelo me había violado cuando yo tenía diez años. Y le conté todo y le dije que su padre o sea mi abuelo era un hijo de puta. Que era un violador. Y que por él lo atendí hasta el último día, a mi abuelo. Le daba jugo en el hospital, lo limpiaba, le cambiaba la ropa, lo hacía por mi padre. Mi padre me abrazó y nunca más habló de su padre.

Hija de un Kaibil

Conocí a Alexandra en donde tenía que conocerla. En un prostíbulo. La más dulce de las amargas putas del Salón Vip. 19 años y un pasado triste de infancia en Guatemala, hija de un kaibil y de una madre que la abandonó a los tres meses de nacer. Su padre le contó que su madre se fugó con otro kaibil con rumbo desconocido. A su padre lo mataron en una revolución que no recuerda. Lo que sí recuerda es que fue en una revolución. Pero no te creas, me dice, mi padre mató a unos cuantos, "la especialidad de mi padre era la decapitación". A los 14 años comenzó a ejercer. A los 15 años parió. A los 16 años volvió a parir. A los 17 años conoció a Joaquín que mató a Roberto por celos. Me dice que Joaquín se equivocó, ya que ella había estado una sola vez con Roberto y no había sido por amor. A los 18 años llegó a Perú. Todo un año ejerciendo. "Debo ser la no peruana que mejor prepara las papas a la huancaína". Le pregunto cómo llegó hasta el Salón Vip de Puerto Natales, un lugar tan lejano. Me dice que lo hizo para contarme su historia. Pago los tragos que habíamos tomado y la invito a pasar a su pieza. No tenemos sexo. Le cuento mi historia y se larga a llorar.

María Elena Walsh: Oda a los baños públicos

El cerdo recularía y el ave carroñera alzaría
vuelo, pero el humano acuciado penetra en
cuchitriles marcados con su sexo y cuyas
puertas jamás cierran, la madera hinchada
por el Diluvio, los pestillos robados desde el
tiempo de los malones.
Entre cariados azulejos y calamitoso
descalabro de artefactos, sortea en
penumbra la mugre secular y se libera,
condenado a pagar ominosamente su
su condición de escarabajo en un país que tiene
todos los climas.
La persona sin derechos humanos sanitarios
oprime un botón que debería expulsar las
aguas residuales y solo las reúne sobre
papiros recargados de inscripciones
arcaicas, y crece el mal por razones que
ignoramos, y es una inundación con propios
líquidos, con propio barro y propia nube
sólida (1).
El suplicio, como la muerte, elige a su
víctima sin distinción de clase ni de género,
entre nativos y turistas en lujosas
confiterías o terminales de suburbio, ¡en
escuelas y hospitales!, en teleemisoras que
convocan a multitudes, en estadios donde las
escaleras se convierten en cataratas de heces.
Alguien se asomó a un servicio en la
mismísima Casa Rosada, y el volumen y la
antigüedad de la cochambre le permitió
añorar la época virreinal, dotada de la noble
tradición del silicio de alivio.
Alguien tras recorrer en precario autobús
300 kilómetros de desierto patagónico, llegó
al refugio de Turismo, donde se erguía un
hediondo gabinete, solitario en el paisaje tan
publicitado y que no ofrecía consuelo de roca o material.
Centenares de sabihondos y suicidas se
internan en los toilets de los cafés de la calle
Corrientes, y los más animosos logran
sobrevivir.
Millares de madres con sus crías en parques
y recreos públicos descubren un aposento
que sí brilla pero por su ausencia.
en el país que desconoce la discriminación,
casi todo habitante es deportado alguna vez
a estos cubículos inevitables, no hablemos
del incapaz de ascender o descender las
gradas del averno.
Esto sucede en los bolsones de riqueza de
una nación del tercer mundo con tal alto
nivel cultural que sus funcionarios asisten a
congresos de Salud Pública donde:
a) Elaboran teorías sobre la orina de los
ángeles, b) costean risueñas campañas
contra las enfermedades infecciosas,
b) Desmienten que vayamos a importar
excrementos de origen versallesco.
Bienaventurados los peregrinos a Luján
porque conocerán la única ciudad
compasiva con las sustancias corporales.
Bienaventurados los incorpóreos porque
prescinden del común estercolero, espejo de
miserias mayores, indicio de alevoso
estancamiento.

(1) César Vallejo.

Buenos Aires, jueves 19 de diciembre de 1991,
diario Clarín, Argentina.
Dibujos de Carlos Besoaín.

Marcela 25

Dejé de relacionarme con la esposa de mi amigo -Marcela 25- cuando mi amigo trató infructuosamente de enseñarme, la forma de cómo matar a un tipo de un solo golpe. Ahorras mucha energía me dijo. Le pregunté qué haría él si descubriera a Marcela 25 con otro. Si me llego a enterar que Marcela 25 tiene algo que ver con otro tipo, voy a la casa del tipo, pongo mi pistola sobre la mesa y le digo: "Me enteré que mi mujer tiene una historia con otro tipo ¿tú sabes algo de esto?”. Ahí fue que dejé de relacionarme con la esposa de mi amigo, Marcela 25.

Mi credo

Creo en las cuatro de la mañana. En una cerveza helada. En mi hijo. En la locura. En el invierno. En Woody Allen. En el mar. En el color magenta. En el número cinco. En El Tigre de la Memoria. En Rosa Luxemburgo. En un buen polvo. En Celine. En los caballos que corren desbocados. En la nieve. En los gorriones. En Fassbinder. En el silbido. En el trueno. En los fantasmas que corren por tu vulva. En Béla Bartók. En mi ignorancia. En el arrebato. En los poetas que nunca publicaron nada. En la efímera dicha. En el semblante agónico de mi abuelo. En Un tranvía llamado deseo. En la lluvia. En Roberto Arlt. En aquella noche viendo bailar a Mikhail Baryshnikov en el Teatro Colón de Buenos Aires. En la pizza del Sol Di Napoli. En el segundo gol de Maradona a los ingleses. En Puerto Consuelo. En lo que escribo. En las cartas desesperadas de Berenice diciéndome que se iba a matar y se mató. En el viento de la Patagonia. En el viejo tren de mi infancia. En aquellos que ahogaron en alcohol su tristeza definitiva. En los chicos que se creen Rimbaud. En los cuatro elementos y en Los cuatrocientos golpes. En una mujer desnuda al amanecer. En la numerología. En el vino tinto con denominación de origen de La Rioja. En la estrellita porno Tracy Lords. En Hiroshima Mon Amour. En los tambores de Calandas. En el disparo de un fusil. En Juan Rulfo y Leopoldo María Panero. En el cielo azul que no es cielo y no es azul. En aquella tarde que me dijiste: "eres un bastardo". En el helado de lúcuma. En mi viejo abrigo largo y negro. En saber que la muerte definitiva es el olvido. En Pablo de Rokha y Sergei Rachmaninoff.
Cómo ha pasado el tiempo. Ya son las cuatro de la mañana. Necesito imperiosamente una cerveza helada para volver a creer en todos ellos. En este momento quiero dar gracias a dios. De quien no creo. Ya que él tampoco cree en mí.

El comienzo de Rubén

Comencé a los once años me dice mi vecino. Yo le pregunto cuándo comenzó su historia con las mujeres. Resulta que mi vecino que maneja un bus para turistas, me cuenta sus historias con las gringas. Una norteamericana, una italiana, una nórdica. Son buenas historias. Me muestra la fotos. Las descarga en mi ordenador. La verdad que son bellas. Una mejor que otra. Le creo a mi vecino. Incluso un día en la noche vino con Melanie. Era una gata rubia que llegaba hasta el techo. Le decía a cada rato "¡Rubén vámonos!, ¡Rubén vámonos!, ¡Rubén vámonos!". Y se fueron; a la cama, a la cama de mi vecino Rubén. Y me cuenta que su historia con las mujeres comenzó a los once años. Rubén vivía en la ciudad de Valdivia, en el sur de Chile. Cuando el marido de alguna vecina se iba a trabajar a un lugar distante, le pedía a su mamá que le prestara a Rubén para que le haga compañía. La mamá de Rubén era generosa. Se lo prestaba. Y ese fue el comienzo de Rubén. Rubén me dice: "No se lo cuentes a nadie". Yo le digo: "¿A quién le voy a contar?".

marcelo fox

Por Yoel Novoa

Marcelo Fox como autor está olvidado, sin embargo su Invitación a la masacre cuando aparece por Internet, no baja de los 100 dólares.
Lo conocí como "el gordo Fox" y lo leí cuando Opium lo incluía en sus ediciones. Creo que jamás crucé una palabra con él, pero éramos ingredientes de una misma sopa: Nos convocaba el Di Tella, el viejo bar "Moderno" y las fiestas que por mediados de los sesenta sucedían en Buenos Aires y sus alrededores, donde casi mágicamente aparecíamos los mismos, la mayoría de las veces sin ser invitados y éramos recibidos como dioses. Esas "fiestas" fueron únicas. Viajando nunca vi algo semejante y cuando volví en el 78, todo eso había muerto.
Fox era un gordo abotargado, grandote, marítimo, que plantaba su presencia como un Buda indiferente. La mayoría de la fauna artística de entonces, decía de él: "Es un nazi de mierda". Cuando le preguntaron a los de Opium porqué lo publicaban (Opium una revista postulada anarquista), contestaron "Porque escribe bien".
Con el pasar del tiempo Fox era cada día más grande y gordo. Se sabía que biológicamente era prácticamente un niño, no se si habría superado los 20 mientras se inflaba majestuosamente.
Practicamente nadie le daba pelota. Ese prestigio lo obtuvo luego que Falbo Editores publicara Invitación a la masacre. Pero Fox no se inmutaba, asistía a los lugares del celo y se mostraba.
Si Fox hubiera publicado su libro luego de la experiencia del "Proceso de Reorganización Nacional" en Argentina, el libro hubiera tenido otro peso que el que tuvo. Pero cuando lo publicó, siquiera existían los montoneros.
No soy el indicado para descifrar los vericuetos mentales de Fox, no lo conocí, siempre lo vi de afuera.
O sea, todos los que nos veíamos y meneábamos en aquellas fiestas, éramos actores y público, y Fox también, creo, debió llevarse una imagen mía similar.
Durante aquellos días, Fox empezó a aparecer de la mano con una mujer, La Negra, una doctora en letras, artista plástica del puta madre y hermosa como una pantera. La Negra había sido mujer de Massotta y luego de un período lesbiano se interesó sexualmente por los marginales masculinos. Ahí recaló en Fox.
Entonces Fox adelgazó. Esa mole centenaria en kilos, se convirtió en un esbelto adolescente abrazado a una de las mujeres más importantes de aquella época.
Luego las imágenes se esfuman y un día: "¡Fox se mató!". "¿Como?". "Se suicidó"...
No sé si cuando Fox concretó esa maniobra, tendría 22 o 23 años...

Yo haré posible el Infinito. No habrá piedad para nadie porque el Amor ha muerto sepultado entre los úteros y la simetría de los cubos de cemento. No habrá piedad porque la piedra estorba en el camino de la destrucción. De la Trascendencia. No oyen estos gritos descuartizados que aún dudan de mi inmensidad. Sólo los grandes se enfrentan totalmente con el Mundo, y le escupen su asco cara a cara. No aceptamos soborno. Es inútil que traten de atraparnos poniendo como cebo mujeres o medallas al mérito o buenas conciencias. Continuaremos exaltando al Mal purificador en el fondo de las mazmorras o de las celdas acolchadas. Y si nos mandan al patíbulo, marcharemos hasta él cantando aleluyas a la Muerte y blasfemando contra todos los dioses y los hombres.

fragmento de Invitación a la masacre aparecido en el libro Canto a la destrucción de juan-jacobo bajarlía, Ediciones Puma, 1968, Buenos Aires, Argentina.

Más sobre Marcelo Fox
Marcelo Fox el gran olvidado
Textos
Invitación a la masacre
Otros textos