Nunca fui un buen chico

Me entero por Ernesto de la muerte de la madre de Leonor. La madre muere de cáncer a la edad de 45 años. Leonor tiene 24. Ernesto me dice que Leonor la asistió hasta el último momento. Veo venir a Leonor y le preguntó cómo está. Me dice que su madre murió. Pongo la mejor cara de sorpresa de que dispongo. Le doy el pésame y un beso, le digo que su madre era una buena mujer y que de verdad lo lamento. Luego vamos a tomar un trago a La Alhambra, en Baquedano con Esmeralda. Un trago tras otro. No hablamos de la madre, tampoco sobre la muerte de la madre. Salimos de allí y nos fuimos a pasar la noche a un hostal. Al mismo al que dos meses antes fui con la madre.

Los números no cuentan

Qué difícil es hacer una antología personal y dejar bajo el paseo creaturas tan queridas como las seleccionadas. Sin embargo, desde fuera de ese conflicto, celebramos el producto final como una nueva obra en la que encontramos personajes que nos da gusto ver de nuevo. En época de olimpíadas es pertinente recordar a Ruperto, el atleta perfecto...memorable por su imperfección. Fuerte y débil, tratado con admiración y desdén, portador de sueños y derrotas ajenas. Me refiero al entrañable personaje del cuento escogido para iniciar este libro antológico. "Nosotros tuvimos la culpa, Ruperto" es representativo del estado de alma en que escribe Juan Mihovilovich.
Observador distante y meditabundo, en sus relatos transmite conmiseración por sus personajes entumidos, con una mirada cálida que les da el abrigo que claman desde el desamparo. En estas páginas circulan sobrevivientes de los congelamientos reales y metafóricos. Personas y animales; personas que a veces parecen animales; y animales que parecen personas, en páginas que rechazan desde una escritura que funde la ética y la estética- la brutalidad innecesaria y que asume la "cojera moral" que todos podemos tener.
Como evitando el asombro, con toda naturalidad como si lloviera, como si nevara- la narrativa de Juan Mihovilovich nos introduce en atmósferas de locura y precariedad humana, ofreciéndonos escenas que rozan los esperpéntico, como aquella en que llega al mundo Ruperto. Permítanme citar ese párrafo, como si fuera un cuento independiente:

"Algo raro hubo en su nacimiento, toda vez que un gallo casi desplumado y enflaquecido hasta los huesos daba las cuatro de la mañana cuando su madre sintió algo suave y blandengue escurriéndosele por entre las piernas al ir a orinar al pozo del patio. Ruperto, picoteado por las aves y arrastrado del cordón umbilical más de treinta metros sin que su madre notara ese trayecto, logró al fin emitir algo semejante a un llanto humano y graznido de gaviota. Solo entonces ella miró incrédula cómo ese feto de seis meses y medio hacía ademanes de defensa ante las gallinas que lo escrutaban indecisas entre cada picotazo".

El mundo humano y deshumanizado que surge de estas páginas es como un bestiario donde las personas se pueden mimetizar con un gato o un perro o una planta, cuando el olor de la muerte está en el aire y hay lugares donde el silencio duele y los espacios de la rutina nos visten de anonimato. El hombre extraño, el pordiosero, el loquito, el espantapájaros, el preso, el internado, el viejo abandonado, el solitario acechado por las sombras, el que responde a un número más que a su nombre verdadero; esas personas diferentes que provocan susto y cuya cercanía incomoda a los normales es el protagonista que se potencia en un colectivo al revisar el conjunto del libro. La marginalidad como la procesión- va por dentro. Hay una coherencia en este libro que representa bien la mirada de Juan Mihovilovich. Se potencian los cuentos individuales, configurando una sola obra que responde a una voz distintiva que enorgullece a nuestra generación.
También, celebro la poeticidad en la paradoja del título:" los números no cuentan", construido con ese humor socarrón de Mihovilovic que late levemente en todos su relatos. Obviamente nuestro narrador confía más en la palabra que en los números; más en el nombre que en el código de barras; más en la persona que en la serialización deshumanizada.
Y qué privilegio contar con Juan Mihovilovichy sus palabras que cuentan y sus cuentos. Contamos con todo ello y con esa mirada silenciosa. Se nota que este escritor como algunos de sus personajes que miran por el ojo de las cerraduras- se entretiene observando y observándose, un escritor que, además, se conoce el nombre de los pájaros y que "después de contar los jilgueros", canta.

Jorge Montealegre Iturra.
agosto 2008.

Cuentos escogidos de Juan Mihovilovich. 241 páginas. Mosquito Comunicaciones 2008.

Una mañana en Punta Arenas

Camino por el puerto de Punta Arenas mientras cae la nieve. Es de mañana y todas las luces encendidas. Entro a una librería que inmediatamente se convierte en sombrerería. Un croata y su hija la atienden. Me explican que la única manera de captar clientes es poner libros en la vitrina. Me dicen que en la ciudad existen 2000 poetas y que todos usan sombreros o boinas. En cuanto entra uno le quitan el sombrero y comienzan con su limpieza. Son dos mil pesos, nada más. Acepto, pago y pienso; cómo no se me ocurrió poner un negocio así. Luego viene una señora de pelo blanco que me pregunta si en verdad quiero pasar al sauna que está al lado. Sin esperar respuesta me conduce de la mano. A mi encuentro viene una giganta de Baudelaire. Se abalanza sobre mí y me tira en una camilla. Me besa con frenesí. Hacemos el amor rodeados de gente como fantasmas. Viene luego la hija del croata y me entrega mi sombrero. Salgo de allí y camino rumbo al Cine Politeama. Es la tercera vez que veo Uno más al infierno, con George Hilton.

De Natales para el mundo

Hay que revisar todo. Absolutamente. Es una vuelta de tuerca a la ciencia. Y nosotros que lo teníamos sumamente claro. No somos nada. Y de repente llega un humilde maestro de Religión de un rincón lejano del planeta y nos deja perplejos. Es nuestra contribución al mundo desde Puerto Natales, Chile. No vino de Harvard, ni de la NASA, ni del Massachusetts Institute of Technology. Sino que de la Patagonia. El profesor de Religión de mi hijo es mi héroe. Por fin la ciencia y la religión se han puesto de acuerdo. Los negros son negros por el sol, los blancos son blancos por el frío y los asiáticos tienen los ojos rasgados porque en aquel lugar había mucho viento y entonces se refregaban los ojos. Y los ojos se estiraban. Y se estiraban. Y se estiraban. Y se estiraban.

El diario de Micaela Marulanda

Martes, 15 de Julio (Yo no creo en dios)

Pues bien; hace dos noches soñé que en medio de una multitud yo decía, y muy fuerte lo decía, casi gritaba:YO NO CREO EN DIOS. Y como era de prever,esperaba que una turba de gente me dijera todo tipo de cosas, sobre todo aquellas relacionadas con debacles en mi vida y en mi familia, además de recordarme la compra de un vuelo directo al infierno y todos los sufrimientos que he de vivir hacía el final de los tiempos.
Pero, puede ser que este sea el fin de los tiempos, como lo fueron todos los siglos anteriores, debemos decir claro, sin calentamiento global. Lo segundo es que en el sueño nadie se daba vueltas a gritarme nada, no había respuestas, sólo unos segundos de silencio antes de despertarme. Tengo la escondida esperanza que todos estuviesen de acuerdo conmigo o al menos respetasen mi postura. Lo cual sería un gran avance.
Después me volví a dormir y soñé que me echaban del trabajo.

mmarulanda40@gmail.com

yoel novoa

Comentariospuntocom

S

i bien el best seller del gallego Isac Dospardos, Comentariospuntocom, es literatura mierda que abastece góndolas de supermercados, la definición que hace sobre los medios y fines que lindan entre lo gratificante y lo gratuito, es para prestarle atención. Según don Isac, por Internet estaría sucediendo la realización de un sueño imperial. Lo que los campos de exterminio no lograron en su momento, Internet lo estaría obteniendo al instante. Destruye pensamientos humanos con la gracia de una gacela brincando por los prados.
Dospardos denuncia enfáticamente a los organizadores de la robótica Microsoft y Google. Es como demasiado evidente la crítica sobre los tamices ideológicos que invitan al consumidor a entrar en ellos y una vez que los adictos se encuentran engranpados sin posibilidades de escapar, idealizan haber pactado con Satanás. Esa es la denuncia de Dospardos, que seguramente se publicita así por el normal desempeño comercial implícito en la publicación deste tipo de libros.
Conciente que aquí se trata de la resaltación de lo efímero y que para entender los intringulis deste moderno sistema de exterminio, habría que estudiar los paganismos precristianos hasta los fundamentalismos más recientes (estudiarlos en serio, o sea darles por lo menos la integridad de una vida).
No por nada los manuales de robótica que se precian de tales, están redactados en sánscrito y los más divulgados, en arameo o latín vulgarizado.
Isac Dospardos es divertido, repitiendo asimilaciones de esoterismos de comienzos del siglo XX, dice al lector: "No indague el porqué destas cuestiones. No están a su alcance de comprensión. Escriba un comentario en un blog cualquiera. Dé su vida en la expresión y no abrevie, extiéndase. Cumpla con los requisitos de ordenación. Oprima "publicar comentario" y el texto desaparecerá en el éter. No quedará el mínimo rastro, el exterminio será absoluto. Permanecerá sí en la memoria, que será parcial y rencorosa. Pero del texto: ¡Nada!

Lo leí a Dospardos, porque en la reciente adquisición que realicé hace cosa de un mes, de la biblioteca de un importante semiólogo fallecido, Comentariospuntocom se encontraba en uno de sus estantes.

El diario de Micaela Marulanda

Lunes 14 de julio ( Pérdida de fe)

Pensándolo bien, terminé de perder la fe justo cuando los antidepresivos me devolvieron las ganas de vivir. No es que ahora me ponga de parte de cuanta pastilla exista para este fin y de los psiquiatras que las prescriben. No. El tema es que hasta hace un par de años, siempre pensé que una profunda fe me movía y que de alguna manera eso hilaba mis preguntas y mis respuestas.O sea algo muy grande estaba cerca dándole algún sentido a la cosa. Me movía a través y en pos de asuntos intangibles. Pero ¿en qué puedes creer cuando perdiendo todas las ganas de vivir, las recuperas siguiendo disciplinadamente un tratamiento a base de antidepresivos, ansiolticos, y estabilizadores del ánimo? En casi nada. Quizás en que tus zapatos usan cordones para sujetarse bien a tus pies, en que el agua efectivamente te quita la sed, en que si pagas la cuenta de la luz hoy no te la cortarán mañana. Pero de esperanzas, pero de ilusiones y de ideologías, cero. Nada. No se puede creer en nada despuésde aquello. Nada que no se vea o se toque, e incluso en un par de cosas que igualmente se pueden ver y tocar. Porque corroboras que lo más probable, es que todo sea cerebral y que hasta enamorarse está relacionado con la cantidad de endorfina que produce tu cerebro, eso es lo que te da placer y te hace ver todo en tonalidades pasteles. Que el chocolate es un sucedáneo de esto y que la real causa, la causa de fondo del asunto, no era que tú madre te abandonó al nacer o que se reían de ti en el colegio o que nunca te casaste con la mujer que querías (aunque todo eso haya contribuido) en realidad, eran tus bajos niveles de serotonina, noradrenalina o melatonina los que te jodían la vida o quizás alguna región de tu cerebro que no se encendía cuando escuchabas la palabra luz. Así de simple y misterioso es el asunto. Y así de simple la respuesta. Si tienes suerte y encuentras al médico apropiado te receta justo lo que necesitas y si tú después de mucho despotricar contra la psiquiatría dices, bueno voy a probar, quizás esta vez funcione y funciona. Te encuentras después, como si te hubieran enviado a vivir a una región desconocida del planeta, donde los amaneceres son lindos pero no tiene nada que ver con la creación divina o por último te das cuenta que el sol, EL SOL dando justo sobre tu cabeza, también activa otra zona de tu cerebro, que hace que siempre estés muy contento en verano. Ellos realmente saben como suavisar aquella región de tu cerebro. No te queda otra después de eso, que re-fundarte y comenzar de cero, soltando el pesado paquete de creencias y esperanzas que aunque duelen de la puta madre perderlas, después de un tiempo te das cuenta que has conquistado otro pedazo más de libertad, que no ESPERAS NADA, y por lo tanto, por ese lado, no ha de venir un nuevo dolor. Y tampoco tienes grandes miedos...¿a qué le puedes temer después de volver de la más inhóspita oscuridad?. Aprendes que sólo la oscuridad es certera. Y quizás no tengas nada de aquellos gloriosos momentos que antes tenías. Pero nadie te puede discutir que eres el dueño de los cordones que abrochan tus zapatos.

Facebook

Siempre fui un tipo de pocos amigos. Ellos lo saben. Mis amigos también son amigos de pocos amigos. Mis amigos y yo sabemos que los podemos contar con los dedos de una mano. Una vez un amigo me salvó la vida. Otro amigo que tanto quiero me dedicó un libro. Un amigo me cobijó en su casa del barrio de Flores cuando llegó la malaria. Una amiga de Santiago daría la vida por mí. Otro amigo me pagó las vacaciones en Mar del Plata cuando quedé sin laburo. Carlos que no es mi amigo me dijo que me anotara en Facebook. Le hice caso y de la noche a la mañana me vi envuelto en un vendaval de amigos. La primera semana tenía 126. La segunda 217 y a la tercera me borré. Sigo quedándome con los dedos de una mano.

El taxista, la dominicana y las matemáticas

Me llaman del María Teresa y voy. Es Jennifer, una dominicana que está muy rica. Me pregunta cuánto le cobro por un viaje a Punta Arenas. Le digo que 70.000 pesos. Me dice que en la vida todo tiene arreglo y que me va a hacer una contraoferta. La escucho. Te pago 40.000 y en el trayecto de 250 kilómetros hacemos el amor tres veces. Le digo que me de 50.000 y lo hacemos dos veces. Me dice que me da 50.000 y lo hacemos una vez. Le digo que me de 60.000 y lo hacemos una vez. Me dice que me da 30.000 y lo hacemos dos veces con todo lo que yo quisiera, lo que se me ocurra. Le digo que me de 58 mil y no lo hacemos. Me pregunta si soy puto o qué, que cómo me voy a perder sus encantos. Al final quedamos de acuerdo en 60.000 y una vez. Nada más comenzar el viaje me comenta que en Santo Domingo había estudiado Administración de Empresas.

El mundo ha cambiado

Mi hijo me dice que hasta cuándo. Que ya está bueno y que la corte. Que ya es hora. Que soy un tipo maduro y debo recapacitar. Que debo darme cuenta. Que el mundo ha cambiado y que dos más dos ya no son cuatro. Dice que hay un mundo de posibilidades. Que me dediqué al póker, estudie una carrera o me enliste en la Legión Extranjera. Pero que basta de futilidades inútiles. Que sus compañeritos ya comenzaron a hablar. Y eso no es bueno para él, para mí, ni para el mundo. Que estoy a tiempo. Que no es tarde. Dice que me aconseja bien. Que me aconseja para mi bien. Mañana puede ser tarde me dice. Y en eso no hay retorno. Yo lo escucho. Dice que hace tiempo quería decirme lo que me va a decir. Que no me enoje. Que me va a decir todo lo que él y los chicos como él piensan. Qué cómo es posible que un tipo como yo. Un hombre hecho y derecho. Un buen padre de familia. Se dedique a escribir poemas. Lo escucho y no digo nada. Por la noche viene Leonor. Me comenta que pasó una semana de horror. Descubrió a Manuel, su esposo, con Mariela su amiga acostados en su cama. Nadie sabe lo que es el infierno me dice Leonor. El infierno es Manuel con Mariela. Estuve a punto de matarme. De matar a Manuel y a Mariela. Me dice que vivió la mas atroz de las pesadillas. Pero que unos poemas míos la salvaron. Especialmente uno que la hizo reír bastante. Uno que habla de un tipo que lo engaña su mujer y se enamora del tipo que lo engaña con su mujer. Me salvaste la vida me dice Leonor. Yo también la escucho y no digo nada.

El día que mi abuelo se fue a suicidar

Mi abuelo no se lo dijo a nadie y se dirigió al mar. Inauguraría el suicidio en la familia. Dejó una carta en el velador donde explicaba todo. La semana anterior el Dr. Augusto Estmann le había dicho que así es la vida. Que hoy estamos y mañana no estamos. Al llegar al puerto se encontró con Solabarrieta, un vasco que juntos salían a pescar por los canales patagónicos. Conversaron de redes, embarcaciones y tesoros hundidos. Luego llegó el Chilote Cárdenas. Este último los invitó a tomar un trago al bar El Gallo de calle Esmeralda. Estuvieron ahí hasta tarde. Luego, junto al Loco Ruiz, Quemador Agüero y Pantalón Cortito, llegaron al lenocinio de La Lucy. Allí mi abuelo se enfrascó en una pelea con Pata de yegua Vargas. Llegó la policía. Lo llevaron preso. A la mañana siguiente le cobraron una multa y lo soltaron. Llegó a su casa a eso de las nueve de la mañana. Mi abuela se enojó mucho y le tiró un zapato por la cabeza. Murió 43 años después en el Hospital Dr. Augusto Estmann de Puerto Natales. Mucho tiempo antes había muerto el doctor Estmann. Un día antes de su muerte, mi abuelo me dijo, consolándome: "No te aflijas por mí, como decía el doctor Estmann: hoy estamos y mañana no estamos".

The Championships

La cocina comunica con el almacén. Voy donde están los huevos. Tomo uno con la mano derecha y lo paso a la mano izquierda, luego lo pongo en el bolsillo izquierdo. Tomo otro y sigo el mismo procedimiento. Luego tomo el tercero y me dirijo a la cocina. El que llevo en la mano lo paso de mano en mano. La sartén está sobre la estufa. El huevo que llevo en la mano lo quiebro sobre el aparador y lo vierto a la sartén. Saco otro huevo de mi bolsillo izquierdo, lo tomo con la mano derecha, lo quiebro y lo vierto en donde está el otro huevo. Saco el último huevo, lo quiebro y lo vierto. Un trabajo impecable. Hoy me siento Roger Federer.

La guerra de Cashimira

Treinta días atrás el marido se había pegado un tiro en la frente. La vi entrar al negocio y le pregunté por él.

-¿Es que no sabes nada?
-¿Qué tendría qué saber?
-Mi marido se mató, se pegó un tiro en la frente.
-Lo siento, la verdad que lo siento.
-Tú no sientes nada, absolutamente nada. La noticia apareció por la radio y la tv. Seguro que te enteraste y ahora te haces el que no sabes nada y además me dices que lo sientes.
-Bueno, tu marido nunca fue un ángel de mi cofradía.
-Sigues siendo el mismo hijo de puta de siempre, sólo te interesa lo que gira alrededor de tu ombligo.
-Mira nena, no me vengas a hacer escenas frente a las matas de coliflor y las cebollitas de verdeo. La verdad que me importó más la guerra de Cashimira que lo que le pudo pasar a tu marido.
- Bueno, tampoco vengo acá para que te enojes conmigo.

La hice pasar a la biblioteca. Nos tomamos un par de cervezas. Nos fuimos a la cama. Al despedirse me dijo que a ella su marido nunca le interesó. Luego me preguntó dónde quedaba Cashimira.

Lucy trabajaba en una carnicería

Lucy trabajaba en una carnicería. Me lo comentó Julián. Desde los catorce años que estaba enamorado de Lucy. Hacía veinte años que no la veía. Fui a la carnicería. Estaba más linda que nunca. Me hice adicto a esa carnicería. La más completa del pueblo. Después del pedido llegaba donde Lucy que trabajaba en la caja. Cuatro veces por semana pasaba por la caja. La caja donde estaba Lucy. Frente a ella transpiraba, tartamudeaba, me ponía frenético, estúpido. Un día fui el primero en llegar a la caja. A las nueve de la mañana . Lucy no estaba. No había nadie en la caja. Esperé. Luego le pregunté al dependiente. Me dijo que la cajera estaba haciendo sus necesidades. Que esperara. Se me vino el mundo abajo. No podía ser posible que Lucy estuviera haciendo sus necesidades. No lo podía creer. No lo podía soportar. Luego llegó Lucy y ya no la veía como Lucy. La chica más linda del lugar. Sino como un matambre, una cabeza de vacuno o un cuarto de cuadril. Me sonrió, pagué y me fui. Se lo comenté a Julián. Me dijo que la vida es así. Que no me preocupara. Que las lindas también mean.

En pocas palabras

Gustavo le da un beso a su mujer y se despide. Su mujer llama al amante. Gustavo lleva poco dinero y cinco tarjetas de crédito. Utilizará las tarjetas en su encuentro con amigos. El amante de su mujer lleva de regalo una pulsera de plata comprada en Lima. Ella le obsequia una campera de cuero traída de Buenos Aires. Gustavo regresa a casa pensando que tiene que vender el auto e hipotecar la casa. No existe otra solución. Su mujer está endeudada hasta el próximo año. El amante debe repactar con una financiera: Chile.

Ya nada es como era antes

Paro el taxi colectivo y me subo atrás. El chofer de manos grandes, venosas y velludas va acompañado de una viejecita. Hablan de lo mal que se porta la juventud actual. Que ya no hay seguridad en nuestras casas. Que todos los valores están trastocados. Que gran culpa de todo lo tienen los padres. Y también la escuela. Y el gobierno. Y la iglesia que ya no es como era antes. Antiguamente la juventud era sana. Respetaban a los padres. A la gente de mayor edad. Otra mujer que se sube se agrega a la conversación. Dice que ayer nomás entraron a robar de día a una frutería. Agrega que por suerte los pillaron. El chofer piensa que estamos al final de los tiempos ya que la Biblia así lo dice. Todo lo que dice la Biblia está pasando, todo eso es cierto, dice la mujer que se sube y se agrega a la conversación. La viejecita llega a destino y el chofer solícito le ayuda con sus paquetes. Se sube al taxi colectivo y comenta que hay que saber escuchar a los viejos, que de ellos aprendemos.

Recuerdo el caso de un tipo que tenía una carnicería. Alguien de su entorno le había dicho que su mujer lo engañaba con su sobrino. El sobrino vivía en su casa y tenía un taxi colectivo. El mismo día de la revelación el carnicero los encontró en los sectores aledaños al pueblo. En el taxi colectivo. Mató al sobrino. Lo mató con el mismo cuchillo con el cual trabajaba despostando vacas. Lo que pasó fue cosa de no creer. El cadáver se veló en su misma casa. En la casa del carnicero. El se mostraba compungido. Lo mismo que la esposa. El pueblo sabía que había sido él. La policía se enteró por el pueblo. Todo el pueblo sabía que el sobrino engañaba al tío con la esposa. Lo arrestaron. Estuvo algunos años preso. Ahora -fina paradoja- maneja un taxi colectivo. En el cual acabo de bajarme.

XXI Concurso Internacional de Relatos, Semana Negra 2008

La SEMANA NEGRA y el ATENEO OBRERO DE GIJÓN convocan el XXI Concurso Internacional de Relatos Policíacos que se regirá por las siguientes
BASES:

1. Los textos estarán redactados en español.
2. Todos los trabajos se deberán presentar mecanografiados a doble espacio, con un máximo de 68 caracteres por línea y 32 líneas por página, en papel tamaño A4 y con una extensión máxima de seis páginas. Se admitirán como máximo dos relatos por autor.
3. Los trabajos, que no podrán llevar firma ni señal alguna que delate su procedencia, deberán enviarse por triplicado (en caso de envío por correo ordinario) y haciendo constar en el encabezamiento el título elegido al Apartado de Correos 271 (33280 Gijón, ESPAÑA), en un sobre cerrado en cuyo exterior se indique «Para el XXI Concurso Internacional de Relatos Policíacos». El envío deberá ir acompañado de otro sobre cerrado en cuyo exterior figure exclusivamente el título del relato y en cuyo interior figurarán los datos del participante: nombre, apellidos, dirección, teléfono y dirección de correo electrónico.
También podrán enviarse los trabajos a través de correo electrónico. En este caso, deberá enviarse mediante una única copia del trabajo en un mensaje a la dirección de correo: relatos@semananegra.org, en cuyo «Asunto»figure exclusivamente el título del relato, adjuntando un archivo con el relato en formato Word que llevará como nombre el mismo título del relato. El participante deberá enviar también, y por cada relato, otro mensaje a la dirección electrónica: plicas@semananegra.org, en cuyo «Asunto» figure el título del relato, adjuntando un archivo en formato Word que llevará como nombre el mismo título del relato y que incluirálos datos personales y de contacto del autor: nombre, apellidos, dirección, teléfono y dirección de correo electrónico.
Los participantes que opten por enviar sus trabajos mediante correo electrónico deberán hacerlo desde cuentas de correo que no permitan conocer, en ningún caso, la identidad del remitente.
4. Los relatos deberán ser rigurosamente originales e inéditos.
5. El plazo de admisión finalizará el 10 de Junio de 2008, admitiéndose los trabajos que hayan sido certificados en correos hasta esa fecha o enviados a través de correo electrónico hasta la misma fecha límite.
6. Se establecen cinco únicos premios: un primer premio de 1.200 euros y cuatro accesits de 150 euros cada uno. De este importe se descontarán los impuestos correspondientes.
7. La SEMANA NEGRA se reserva el derecho de publicar los relatos premiados, sin que los autores perciban, por ello, derecho alguno, quedando sólo obligada a citar el nombre del autor.
8. El jurado estará compuesto por tres escritores y/o críticos participantes en la SEMANA NEGRA, así como una representación del ATENEO OBRERO DE GIJÓN.
9. El jurado podrá declarar desiertos los premios si, a su juicio, las obras presentadas no reúnen la calidad necesaria.
10. La organización se reserva el derecho de no admitir los trabajos que incumplan alguno de estos requisitos y no se compromete a la devolución de los originales.
11. La participación en este concurso supone la aceptación, sin excepciones, de las presentes bases.

Hace mucho tiempo que no sé nada de Milena

Hace mucho tiempo que no sé nada de Milena. La última vez que la vi me dijo que estaba saliendo con un tipo de apellido Kafka. Quién mierda es Kafka, le pregunté. Me dijo que era un tipo que trabajaba en una oficina y que escribía. Que estaba locamente enamorado de ella. No lo podía creer. No podía creer que alguien en el mundo pudiese estar enamorado de Milena. Una atorranta de aquellas. Seguramente ese tipo Kafka, era un idiota bueno para nada. Lo mismo que Milena.

Adivina buen adivinador

Mobiliario antiguo. Pareciera recién rescatado de la basura de París, Londres o New York. En las paredes un papel pintado con flores. Sentada en la cocina una mujer joven y hermosa casi inexpresiva. Toma de un licor incoloro. En una mesita al costado un teléfono como los de antes. Frente a ella un joven hermoso y también casi inexpresivo que bebe del mismo licor. Una cámara temblorosa pretende hacer un travelling tembloroso. La pareja brinda con las manos entrecruzadas. Se besan. Hablan un idioma que nadie entiende. La cámara hace lo que quiere. Casi siempre va en contra de la lógica. Siempre un solo plano irremediable. La pareja vuelve a brindar. Hablan. Él la besa. Ella la besa. Comienzan a desnudarse. Adivinaste. Es una porno rusa.

La Presidenta

Soñaba con una Presidenta. Lo que pasa Hugo me decía, es que tú no entiendes a las mujeres y menos vas a entender a una Presidenta. Yo no veo la dificultad le dije. Entiendo a las morsas, la Teoría de la relatividad, a Kant y hasta puedo entender Irreversible de Gaspar Noé; no sé por qué no puedo entender a las mujeres y por ende a Las Presidentas. Lo que pasa me dice es que nosotras además de ser mujer y llevar como toda mujer las cosas de la casa, tenemos que lidiar con los problemas del país. Se da vuelta y me dice que la bese. Lo hago con desgano. Me pide que le haga el amor. Lo hago con desgano. Me pide que le traiga papel higiénico. Lo hago con desgano. Me pide café. Lo hago con desgano. Luego me dice que le redacte el discurso de las tres de la tarde. Que lleve los chicos al colegio. Que conteste su correo. Que pague al personal de la casa. Que llame a su peluquero. Que le diga al jardinero que no riegue el bonsái. Que vaya al palacio a eso de las cinco. Que no hable con el secretario que es un alcahuete del ministro y que programe las vacaciones de Abril. Me agito. ¡Por qué mierda me metí con una Presidenta! Grito. Despierto.