N
o recuerdo exactamente cómo fue el encuentro. Pero los sueños tienen su propia biografía y destino. Estaba con Félix Francisco Casanova en una librería de Oporto. Precisamente en Lello & Irmao. Allí, bajo la gigantesca claraboya de cristal. Es que no puede ser pensé. Si el día anterior, habíamos estado tomando una cerveza en el bar de Bruno, en Puerto Natales, y ahora aquí, ¿en Portugal? Es que no puede ser. Él también me mira extrañado. Es que no puede ser me dice. Si hace sólo un día estábamos en Puerto Natales. Esto no está sucediendo, dice. Algo está mal, pienso. Veo a mi abuela Filomena, muerta en mi infancia, que viene hacía nosotros. Nos dice que ya es tarde, que tenemos que irnos a dormir. Que mañana tenemos colegio. Corremos a escondernos detrás de unos anaqueles. Reímos y comenzamos a hablar en un idioma desconocido. Despierto y preparo el desayuno de mi hijo que va al colegio. Antes de marcharse me pregunta: Padre: ¿cuándo vas a escribir sobre Félix Francisco Casanova?
Félix Francisco Casanova nació el 28 de septiembre de 1956 en La Palma, Canarias, España. Se despide de este mundo tempranamente, en Santa Cruz de Tenerife un 14 de enero de 1976. Considerado el Rimbaud español. No siempre todas las consideraciones son buenas. Hijo del médico y poeta Félix Casanova de Ayala. Residió en la isla de Tenerife. Su pasión fue la música y la poesía. Fundó un grupo de rock alternativo que se llamó Hovno, mierda en checo. Estudió hasta el tercer curso de Filología Hispánica en la Universidad de La Laguna. En 1973, con El Invernadero consigue el premio de poesía de Canarias Julio Tovar. A los dieciocho años ganó el Pérez Armas de novela con El don de Vorace, Así mismo construye el poemario Una maleta llena de hojas, que constituye la segunda parte de La memoria olvidada. Otros de sus poemarios fueron: Espacio de hipnosis (1971), El sumidero (1972), Nueve suites y una antisuite (1972), Invalido las reglas (1973) y Ocioso en los amaneceres (1973).
"Era flexible como un junquillo y su nombre
no hacía despegar los labios.
Ni al caminar por la más blanda arena dejaba huellas,
ni al lanzarse al mar espuma.
Nunca la lluvia consiguió mojarla ni la hojarasca
crujió a su paso. No tengo la menor idea de dónde está. ¿Lo sabes tú?"
no hacía despegar los labios.
Ni al caminar por la más blanda arena dejaba huellas,
ni al lanzarse al mar espuma.
Nunca la lluvia consiguió mojarla ni la hojarasca
crujió a su paso. No tengo la menor idea de dónde está. ¿Lo sabes tú?"
Poemas de Félix Francisco Casanova
Eres un buen momento para morirme
a María José
Amaneciendo y anocheciendo
a un mismo tiempo,
cariño, ¿no es ésta la forma
en que te gustaría vivir?
En mi cabeza hay un álbum
de fotos amarillentas
y lo voy completando con mis ojos,
con los más leves ruidos,
atrapando olores en el aire
y en cada sueño que sueño.
¿Sabes una cosa, pequeña?
La última página de mi álbum
tiene tu boca lluviosa mordiéndome un labio,
un disco de rock'n'roll
y calcetines de colores.
Mis ojos han sido rápidos,
te he hecho el amor con la ropa puesta
a través de una
larga pajita dorada
mientras cruzabas la calle
con el cabello ardiendo.
Pero ahora son tus pies
quienes dan mis pasos,
¡así que no te equivoques
pues me caería!
Te bebo en cada vaso de agua
que sacia mi sed,
mis palabras son claras como niños pequeños
o espesas como semen empapando cortinas,
pero hoy tengo que inventar
un nuevo idioma
para conversar con tus tiernos maullidos eléctricos
y los gritos de euforia
de la gente que vive en tu cabeza.
Debes saber que a veces
soy como un entierro interminable,
siempre triste y azul
subiendo y bajando
por la misma calle.
Pero otras veces soy un río de risa
corriéndome por toda la ribera,
haciendo el amor a la mar,
una felicidad contagiosa,
un revólver de amor, nena,
y voy a disparar justo a tu corazón
¡bang, bang!
¿te di?
Quiero arrollarte, enrollarte y arrullarte,
montaña de aguardiente
y tarde rojiza.
Eres un buen momento para morirme.
El leve martilleo del otoño
El leve martilleo del otoño
como una baraja de naipes afilados
sesga mi memoria,
y al pisar las lenguas secas,
desertoras tristes de sus árboles,
oigo mi voz y no me reconozco,
¿fue tan hermoso ese día de campanas
en que desnudo en la yerba
fabriqué este recuerdo?
Suelo quedar dormido
Suelo quedar dormido
mirando la luz de una vela,
en mis sueños la llama incendia la noche
que cae como el telón al final de una tragedia,
el fuego sigue creciendo como un niño interminable,
en el sótano perecen los fantasmas olvidados
y en las calles sin salida
mis amigos se agolpan temblorosos.
Esa música crujiente
que avanza como un ejército de muertos,
el viento inflamable que destroza las estaciones
como la coz de un caballo en libertad,
así de fuerte es mi venganza,
así me ahorco con la soga del campanario
para que os persiga la música de metal
que mata.
Y nunca más haréis el amor
ni oleréis ese manjar que es el agua.
Pero cuando el tren del sueño
se detiene, es imposible describir
la tristeza que retorna a mis ojos,
testigos ridículos de ese trozo
de cera que se está consumiendo.
mirando la luz de una vela,
en mis sueños la llama incendia la noche
que cae como el telón al final de una tragedia,
el fuego sigue creciendo como un niño interminable,
en el sótano perecen los fantasmas olvidados
y en las calles sin salida
mis amigos se agolpan temblorosos.
Esa música crujiente
que avanza como un ejército de muertos,
el viento inflamable que destroza las estaciones
como la coz de un caballo en libertad,
así de fuerte es mi venganza,
así me ahorco con la soga del campanario
para que os persiga la música de metal
que mata.
Y nunca más haréis el amor
ni oleréis ese manjar que es el agua.
Pero cuando el tren del sueño
se detiene, es imposible describir
la tristeza que retorna a mis ojos,
testigos ridículos de ese trozo
de cera que se está consumiendo.
A veces cuando la noche me aprisiona
A veces, cuando la noche me aprisiona
suelo sentarme frente a una cabina telefónica
y contemplo las bocas que hablan
para lejanos oídos.
Y cuando el hielo de la soledad
me ha desvenado, los barrenderos moros
canturrean tristemente
y las estrellas ocupan su lugar, yo acaricio el teléfono
y le susurro sin usar monedas.
Muro
Cargado de ausencias, de sabios y grillos,
el hombre se estrella en la hueca noche
con el olfato averiado y la brisa fumando su fiebre.
En el volumen del tiempo,
la fe se tropieza arruinada
y el turbio gemido de las cloacas se extiende
con la sed en el rumbo plúmbeo.
Sin trabajar el sudor,
sin que tus visiones te ingieran,
así se espera el nuevo amanecer
(con algo más de fuego en los bolsillos).
Luego, en el séptimo despertar,
las eternas ojeras te calumnian
y las orugas siguen presas en el muro.
Este viejo sol está harto de brillar.
Bocadillo de pájaros
Extraño es el arte
de sufrir: se cultiva
en selvas y ciudades,
el semen negro y espeso
de una cicatriz de nieve.
Desde las plantaciones
al cuarto de alquiler
el mismo humo del sueño
nos excita como un pezón,
el vicio subterráneo
de los solitarios
extendiéndose
como un sangriento polen
en cada beso de raíz a raíz.
Los barcos cargan toneladas de cigarrillos
y las arañas se encienden en los hoteles.
Nadie se está quieto.
Es un asunto muy contagioso
este de la muerte.
Una maleta (llena de hojas)
¿A qué podremos jugar
cuando el invierno emigre
y las lluvias cesen?
Ya no será tan fácil deslizarse
por la húmeda lengua del crepúsculo,
alzar el vuelo con los cuerpos
trenzados
y respirar por una misma boca.
¿Sería ésa la hora
de suponer perfecto nuestro estilo,
de, quizás, haber creado
la verdadera comunicación
para rechazarla luego?
Un adolescente aburrido es, ciertamente, un paisaje / muy triste, / y aún más / sabiendo que hay mujeres / que duermen / con la boca abierta / y docenas de parejas / que hacen el amor / en chino, francés, árabe / o en el idioma / de los delfines. / Por eso hay tantas butacas / en los cines / y tantas camas en las casas. // Y es que la inteligencia / es érótica / y el arte perfecto / el orgasmo (La misma vieja historia).
Las fotografías / de hermosos jóvenes muertos / en trajes de baño / son casi siempre / el más perfecto / de los recuerdos (Proverbio yankee)
Los relojes me quieren mal / como al hacer el amor por dinero / me venden un tiempo gastado, / una botella que sólo guarda / el perfume de su licor. // Y así, un vaso de fiebre, / un largo termómetro / como el brazo pálido de un muerto, / me hunden en los sueños sin retorno, / me arrancan el rostro como a un / derrotado boxeador (Síndrome nº 3)
Yo soy tu destino...
Espero que nos crucemos
al doblar una vida
y del susto me mates
por última vez.
Las fotografías / de hermosos jóvenes muertos / en trajes de baño / son casi siempre / el más perfecto / de los recuerdos (Proverbio yankee)
Los relojes me quieren mal / como al hacer el amor por dinero / me venden un tiempo gastado, / una botella que sólo guarda / el perfume de su licor. // Y así, un vaso de fiebre, / un largo termómetro / como el brazo pálido de un muerto, / me hunden en los sueños sin retorno, / me arrancan el rostro como a un / derrotado boxeador (Síndrome nº 3)
Yo soy tu destino...
Espero que nos crucemos
al doblar una vida
y del susto me mates
por última vez.
