ada cierto tiempo me visitan los ángeles suicidas. Es así. Las voraces ganas de exterminio. Retraso el minuto. Un día llega mi hijo a casa. Me pregunta cómo me encuentro. Cómo estás padre me pregunta sonriendo. Acá, le contesto, con ganas de suicidarme. Me dice que ya se me va a pasar. Siempre veo el puto vaso rumano medio vacío. Camino por las calles automáticamente. Esbozo una sonrisa de hiena en celo. Cada gente que pasa merece un disparo. Los ángeles suicidas a mi lado. La cajera del Supermercado me pregunta ¿puede donar tres pesos para los niños de Etiopía? ¡Vaya mierda! Puedo donar mi hígado empapado en alcohol al chico más listo. He vivido una vida equivocada. Estaba destinado para alcanzar la cumbre más alta. Y ahora aquí. Vendiendo caramelos y tomates. Sin una puta chica que pregunte por mí. Más sólo que Dios y Maradona. Vislumbrando la posibilidad de la soga. El revólver. El accidente fortuito. No tuve dignidad para vivir. No lo tengo para morir. Por mientras, me entretengo. Una película de Fassbinder. Un tema de Javier Krahe. Un libro de Carver. Nada más en el horizonte. Mañana me levantaré con mi vida desolada. Venderé caramelos y tomates. Hasta el fin de los tiempos. Y más allá aún. Caramelos y tomates.