carlos besoaín
VIAJE AL PAÍS
Hoy es el gran día:
viajo hacia nunca…
Y hacia nunca se llega
/sin boleto
sin vehículos se viaja/desnudo
y a plena soledad…
No hay pezones-flor
al costado del camino
o una mujer vieja
mirando en las ventanas.
Dos cosas son ciertas en el viaje
hacia nunca:
nunca se sabe cuándo se ha
/llegado
y nunca se sabe cuándo se
/regresa…
nunca lo hubiera imaginado
DÍA DE VIENTO
Un remolino de almas
da a las bolsas
su condición de pájaro.
Un revoltijo de espíritus
le arranca
a los cables
un gemido.
La mirada pierde brillo en un día
/de viento.
el incendio solar calcina muertos
PUERTO NATALES
Salgo al patio a tirar la cerveza.
La noche está estrellada;
entonces una herida, en su
/costado
me indica que amanece.
Hugo Vera Miranda,
Poeta almacenero
(es decir coleccionista de almas
/zen),
aún no se ha transformado
en el humo de su propio cigarro
/pero lo hará
y fuma (se fuma a sí mismo)
y esa niebla se le sale por la boca
/de los ojos
mientras me cuenta un chisme de
Oliverio Girondo…
nos importa un bledo las torres
/del paine
TODO ABISMO
tiene olores de mujer
LOS PÁJAROS SE
ACOSTUMBRAN
A los gatos,
a que todo se nuble de repente.
Poemas extractados de la revista Ñ, número 153, setiembre de 2006, Buenos Aires, Argentina.
Ilustración de Andrés Sabella.
Hoy es el gran día:
viajo hacia nunca…
Y hacia nunca se llega
/sin boleto
sin vehículos se viaja/desnudo
y a plena soledad…
No hay pezones-flor
al costado del camino
o una mujer vieja
mirando en las ventanas.
Dos cosas son ciertas en el viaje
hacia nunca:
nunca se sabe cuándo se ha
/llegado
y nunca se sabe cuándo se
/regresa…
nunca lo hubiera imaginado
DÍA DE VIENTO
Un remolino de almas
da a las bolsas
su condición de pájaro.
Un revoltijo de espíritus
le arranca
a los cables
un gemido.
La mirada pierde brillo en un día
/de viento.
el incendio solar calcina muertos
PUERTO NATALES
Salgo al patio a tirar la cerveza.
La noche está estrellada;
entonces una herida, en su
/costado
me indica que amanece.
Hugo Vera Miranda,
Poeta almacenero
(es decir coleccionista de almas
/zen),
aún no se ha transformado
en el humo de su propio cigarro
/pero lo hará
y fuma (se fuma a sí mismo)
y esa niebla se le sale por la boca
/de los ojos
mientras me cuenta un chisme de
Oliverio Girondo…
nos importa un bledo las torres
/del paine
TODO ABISMO
tiene olores de mujer
LOS PÁJAROS SE
ACOSTUMBRAN
A los gatos,
a que todo se nuble de repente.
Poemas extractados de la revista Ñ, número 153, setiembre de 2006, Buenos Aires, Argentina.
Ilustración de Andrés Sabella.
8 comentarios:
09:53
exquisito....de los que me provoca y me saca una sonrisa de placer ...pero mi alegria es aun mayor ,cuando miro un dibujo de andres ,EL TIO ANDRES SABELLA,guardo muy lindos recuerdos de el ,en el club de yates de antofagasta,y en las calles de antofagasta,EL FUE QUIEN DESCUBRIO LA POESIA EN MIS DIBUJOS,el me subio a su yatecito de amor ,paz y poesia
el movilizaba la poesia y el arte en mi ciudad...falta y lo extraño...juanita tagle
15:47
16:49
Es exactamente así: ?qué feliz será el recuerdo de aquél que supo ser su amigo?.
Un saludo
22:36
¡que buenos poemas!
17:59
Carlitos Besoain se hace mas joven mientras lo demás envejecemos, ayer tenia 40, hoy 35, mañana 17... a veces parece sacado de una pelicula de ciencia ficciòn, con su pelo tan claro, tan rosada su cara, tan grande su sonrisa...carlitos besoain, seguramente se va a quedar cuando todos ya nos hayamos ido, como los libros...se va a quedar jugando con los nùmeros y las letras. Un abrazo Carlitos. Marcela Muñoz Molina ( de los Molina de Natales)
17:58
Hola Marcelini; llámame que te llamo.
12:53
¡que no haga humo el poeta vera!
17:52
Excelente .. este blog esta muy bueno
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