on así las cosas. No hay remedio. La quimera morirá quimera. Los bandoleros ataviados de sonetos ancestrales, serán cada día más listos. Nunca podrás con ellos. Robarán la flor de tu corazón. Serás convertida en una preciosa autómata inconsulta. Ni siquiera podrás ir al baño sin su permiso. Cada paso que das, tendrá su beneplácito. Te despertará temprano por la mañana, con el viejo sonsonete marroquí. Dulce prisionera de un par de elegantes poemas mediocres. Un cuento de terror en cinco estrofas. Él siempre estará allí. Aguzando el oído. Prestando atención a tus cuitas. Oteando la dirección del viento. Te recomendará un libro. Su libro. Su biblia. Te elegirá un restaurante, un hotel, una comida, un viaje. Erudito en temas transversales, te dejarás llevar. Serás la niña que siempre creíste ser. La que nunca supo nada. La dirigida. Te convertirás en su Obra. Y tú convertirás tu obra en su Obra. La única que tuvo por lo demás. Fuera de su comarca luminosa e inútil, fue la voz de otras voces que sí crearon. Que sí establecieron contacto con el ser humano. Y posiblemente allí te quedarás. En su prisión dorada de citas japonesas. Pero confío en ti. Debes salir de allí. Te creo íntegra. Inteligente. Debes salir de allí. De aquel estado de extrema recepción. De extrema aceptación. Eres mujer. No lo olvides. Eres mujer. Sobreviviente. No eres una niña. No eres una niña. No eres una niña. Vuela ya y déjate llevar por tu vuelo. Existe vida en nuestro planeta.En el tuyo y en el mío.