Esperando las musas

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STABA aburrido. Hastiado. De mala leche. Decidí escribir un poema. Entonces me puse en trance. Dejé que las musas viniesen a mí. Llegaron tres musas con escote-minifaldas-locas-voladas-cantando. Cantando St. Stephen de Grateful Dead. Recién salidas de Woodstock las musas. Inmediatamente pensé por qué a mí. Cada una de ellas con 65 años por lo menos. Qué hago con tantas viejas en mi cuarto pensé. Una pidió un té de manzanilla. Otra, la morena, el teléfono para llamar a su nieto en Minnesota, la otra se quedó dormida. Al final me fui a la cama con un té con manzanilla. Nunca más esperaré a las putas musas para escribir un poema.

Vamos, cuéntame un cuento

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REO absolutamente todo lo que dices. Lo sabes. Todo. Que tuviste fiebre el fin de semana. Que viajaste inesperadamente. El accidente en la ruta 40. Eres la hija no reconocida de Van Gogh. Que terminaste de una buena vez con el ingeniero catalán. Que cada día que pasa me quieres más. Y más. Creo que me amas. Lo creo porque me lo dices. Cómo no creerte. ¡Que lo creo nena! Te digo que te creo. También que estuviste en Hiroshima y Nagasaki. En las cruzadas. En el desembarco en Normandía. En la crucifixión de Cristo, en la última pelea de Mohamed Ali, en el gol de Maradona a los ingleses. Te creo. ¡Y ahora vamos! Cuéntame un cuento. Dale. Dime que también escribiste El Quijote, que fuiste al espacio con Yuri Gagarin y antes fuiste la perra Laica. Todo te creo. Eres la perfecta imbécil y yo el perfecto pelotudo.

Si yo escribiese

Si yo escribiese
como Vallejo
no sería Vallejo.
Si yo escribiese
como Cisneros
no sería Cisneros.
Entonces escribo como yo
y no soy yo.

Canapé y Literatura

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N la vida, mientras vives, sí que hay espectáculos deprimentes. Pero nada se compara con la presentación de un libro. Un coñazo de puta madre. la quintaesencia de la banalidad. Palabras laudatorias para el autor. El autor hinchado como globo aerostático. Un público complaciente y sordo. Luego la guinda de la torta, la firma del ejemplar del futuro premio Cervantes. Todos esperando el final de canapés, entremeses y el trago de estilo. Fue así que me zambullí en las profundidades del último espectáculo. La presentación de un libro de un poeta. Lo hice por su mujer, la mujer del poeta: si no vas no me acuesto más contigo. Llegué en el momento justo del canapé, los entremeses y los tragos. Se me acerca Julián Naya. Me pregunta cómo va mi novela sobre narcos. Le digo que no estoy escribiendo, que ni siquiera leo, que estoy con una fuerte depresión, en tratamiento psiquiátrico. Sonríe, hoy nadie cree en nadie. Dice que me mandará su última novela, que quiere mi opinión, que mi opinión es importante, es sobre la segunda guerra mundial y sus derivados. La mujer del poeta me roza y me sirve un Gin-Tonic. Viene Lucía Sampayo y me pregunta cómo va mi novela sobre narcos. Le digo que no estoy escribiendo, que ni siquiera leo, que estoy con una fuerte depresión, en tratamiento psiquiátrico. Me dice que lo siente, que ella también pasó por lo mismo, me consuela pobremente diciéndome que ya se me pasará. Luego me cuenta que está escribiendo una novela sobre su viaje a la India, Una historia de amor en Bangalore. Amor, belleza, tecnología y ratas. Que necesita mi opinión y consejo. Ha escrito las primeras cuarenta páginas. Esa misma noche me lo mandará por correo. Que mi opinión es super importante. Que soy un escritor reconocido y etcétera. Cuando lleno mi vaso con una Margarita se acerca Ramón Tella. Me pregunta cómo va mi novela sobre narcos. Le digo que no estoy escribiendo, que ni siquiera leo, que estoy con una fuerte depresión, en tratamiento psiquiátrico. Me dice: mira tú cómo son las cosas. Estoy escribiendo una novela en donde un escritor gallego, en tratamiento psiquiátrico, se traslada a Alaska. Allí se dedica a la crianza de perros Siberian Husky. Que toda la novela gira alrededor de carreras de perros en trineo y apuestas ilegales. Que hay sexo, heroísmo, dolo y una muerte enigmática. Agrega que me mandará una versión no definitiva de, lo que al parecer, será una novela que dará que hablar, un antes y un después.
Vuelvo a casa decidido a suicidarme, me tomo una doble ración de whisky y una doble ración de Escitalopram 50 milígramos.
Pienso que si despierto vivo, nunca más transaré un polvo por una presentación de un puto libro.

Eres mi cicuta, mi cilantro, mi jazmín

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STÁS y casi nunca te encuentro. Nunca te encuentro. Que no me hace falta. Porque siempre estás aunque no estés. Aunque no te encuentre. Y estás en todos lados. En todas partes. En los colectivos. En el pendón de una bandera destrozada por el viento. En la sangre que circula borracha. En cada libro que llevo hacía el baño. En la mirada vacía de un santo. En la expansión del Universo. En cada perro que duerme fuera del Bar Alhambra. En cada turista con teleobjetivo. Te encuentro en un haiku de Issa. A la vuelta de la esquina. En mis mejores momentos y en los terribles, cuando el odio de Dios se hace presente. En cada calcetín perdido. Dentro de un melón. Cuando me rasco estás. Siempre estás. En cada concierto. En cada movilización. En cada revolución. No se te puedo obviar. Eludir. Entro a la carnicería y estás. Te hablo, no respondes y sin embargo estás. Vas y vienes por las alcantarillas. Por lugares sombríos. Por parajes desérticos. Abrazas y me abrasas. Eres mi cicuta, mi cilantro, mi jazmín. Eres mi dulce y eres zinc. Un manojo de llaves que no abren puertas. Eres mi puta y mi virgen. Eres el rocío y sin embargo, exactamente como el haiku de Issa. Mi desayuno y mi desdicha. Eres piedra. Madera. Un viaje a Saturno. Eres el caballo que cruza la meta. El vagabundo que duerme bajo el puente. Eres mi tos, mi ignorancia, mi desvelo. Mi furia, mi nada, mi cobardía. Mi vino entre amigos. También el perfecto funeral. Eres tan imbécil como yo. Eres lo peor de mí. Soy lo mejor de ti. Te odio y te amo. Yo también me odio y me amo. Eres mi sueño en calma y mi dilema. Mi Sol más alto. Mi pesadilla. Mientras tanto y para no hacer nada, escucho a Maria Pia De Vito y pago mis impuestos.

Ya nadie recuerda su nombre

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E dice, pienso que mi marido me engaña: pienso que mi marido me engaña. Le pregunto qué le hace pensar en semejante disparate. No lo sé, es la intuición que tengo. Estuvo tres semanas en Osorno, llega a casa y no me toca, ha puesto claves en su ordenador, le he encontrado facturas de un Motel de Punta Arenas, encuentra cualquier excusa para salir de casa, no me habla, se olvida de fechas tan nuestras, no es cariñoso como antes y cuando vamos a cama, siempre siempre le duele algo. Luego se queda dormido.
Busco un condón y la beso.
Al siguiente día viene Viviana y le comento que el día anterior había venido Pienso que mi marido me engaña.

Caldillo de Poeta

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ONTINUANDO con las recetas de cocina, hoy les daré a conocer un exquisito plato que hará la delicia de vuestros invitados, se trata del caldillo de poeta.

INGREDIENTES PARA 45 COMENSALES:
Un poeta de no más de 50 kilos
7 kilos de cebolla
4 kilos de zanahoria
5 kilos de zapallo
2 kilos de arroz
½ litro de aceite de oliva
8 matas de cilantro
10 matas de perejil
100 grs. de azafrán
½ kilo de cebollita de verdeo
2 kilos de crema
Sal, pimienta, orégano y comino al gusto

Indistintamente este plato puede hacerse con poeta o poetisa. Es un plato en donde no se desaprovecha nada. Una vez que tengáis al poeta o poetisa en vuestra cocina, procederemos a separar la cabeza. Luego el resto del animal lo cortamos en trocitos no muy grandes Toda la preparación nos ha de llevar de cuatro a cinco horas más o menos.
Cortamos la cebolla en juliana, la zanahoria la cortamos en vertical en láminas finas y delgadas, el zapallo en trocitos no muy pequeños. Ponemos sal, colocamos el aceite de oliva que ojalá sea extra virgen de Murcia, en una olla. Luego ponemos la cebolla, la zanahoria y el zapallo junto con el azafrán, dejamos que se sofríe. Este procedimiento nos puede llevar unos quince minutos, luego ponemos la cabeza y abundante agua y tapamos. Con una cuchara de palo, revolvemos la olla en donde se encuentra la cabeza con los demás ingredientes. El fuego tiene que ser moderado. Hay que tener presente en lo esencial, que lo que le da el sabor característico a este plato es la cabeza, por lo tanto es lo que necesita un mayor hervor. Para no desaprovechar el tiempo mientras se hace la cabeza, yo por ejemplo, leí las obras completas de Rulfo. Un par de libritos que no están nada de mal. Luego de tener la testa a fuego moderado durante unas dos horas, procedemos a poner lo que resta del poeta, ahora sí es el momento de subir un poco el fuego, y también de revolver más enérgicamente con nuestra cuchara de palo. Si os gusta el fútbol, podréis ver un partido que perfectamente os alcanzará el tiempo. Yo por ejemplo, la última vez que preparé este maravilloso plato, vi un partido completo de la liga Sueca: Djurgårdens IF 3 IFK Norrköping 1. Una media hora antes del tiempo estimado para la cocción, y sin dejar de revolver, le ponemos los dos kilos de arroz, luego casi al terminar, le colocamos la pimienta, el orégano y el comino. Luego al retirar del fuego, esparcimos sobre cada plato el perejil, el cilantro y la cebollita de verdeo. Dejamos la crema al último, una vez presentado el plato a nuestros comensales, ellos mismos le pondrán la crema que sea necesario para su plato. Os aseguro que es un Bocatto de cardinale. Si no tenéis un poeta a mano, también se puede hacer con el pez congrio. Nada más que habría que disminuir la cantidad de ingredientes y el tiempo de preparación. El resultado será el mismo. Una maravilla. Este plato viene bien con un vino Albariño con denominación de origen de las Rias Baixas de Galicia. ¡Salud!

A mí se debe este mundo

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LGUIEN en algún lugar está tomando un crucero por mí. Besando a la chica más bella. Alguien está luchando por una causa justa. Subiendo al pico más alto. Metiendo el gol del campeonato. Escribiendo el libro perfecto. Salvando una vida. Alguien por ahí está ganando en el Hipódromo. Navegando el Cabo de Hornos. Caminando por París. Alguien anda por ahí vestido de mí. En un laboratorio. En la cocina de un restaurante. Durmiendo bajo un puente. De Ministro todo el año. Muriendo de hambre y balazos. Desollado, destazado vivo. Disfrazado de Príncipe. De Duque. De Nada. Alguien anda por ahí brindando conciertos. Siendo Papa. Siendo violada en una guerra fratricida. Siendo cero menos que cero. Emigrante negro pobre desfalleciente en la costa. Soy Hitler, Pilatos y Neruda. Soy mi madre, mi abuelo y Darwin. Soy la bomba de Hiroshima. Soy la rosa de tu baño. Soy Fassbinder y el revólver. Soy el semáforo de tu esquina y la gambeta de Messi. Soy Vicent van Gogh y Theo van Gogh. Acabo de salir de la caverna y pongo pie en la Luna. Soy judío, cristiano, mahometano, musulmán y adoro tu pubis. Soy un criminal y un ángel. Soy tu desdicha y tu amasijo. Soy hombre, mujer, travesti, tetra, pentasexual. Soy tu nube. Tu estrella. Tu peor pesadilla. Soy la arena dorada que pisas. Soy Bergman. Carver. Joyce. Céline. Teillier. Soy Hugo. Merezco ser crucificado. También merezco una mañana de terciopelo. No soy nada más que un hombre. Una mujer. Soy la mitad de un grano de arena difuminada. A mí se debe este mundo. Soy lo peor y lo mejor. Tu desayuno en paz y tu noche de desvelo. Contribuí para tu vida y tu muerte. Soy la espada encendida. Como Nietzsche, soy humano demasiado humano. Mañana seré cometa, rayo, luego nada. Como todos. Mientras tanto, en algún lugar, alguien está tomando un crucero por mí.

Creación de la mujer según el Talmud

Por el Dr. Fernando De Gregorio

¿Por qué la mujer fue creada con un pedazo de carne tomada del costado de Adán, y no de otra parte?
¿De la cabeza? hubiera sido demasiado soberbia ¿del ojo? demasiado fisgona ¿de la boca? demasiado habladora ¿del corazón? demasiado empalagosa ¿de las manos? demasiado sobona ¿de los pies? Demasiado corretona.
Fue creada, por el contrario, de una parte secreta y muy modesta del hombre: y según se iba formado su cuerpo, una voz gritaba: Sé modesta, sé modesta.
Y todavía la mujer tiene un poco de todos los defectos que hemos señalado.

Extinción de los indígenas patagónicos

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ADA cierto tiempo viene El Poeta. Despreciable. La quintaesencia de la nadería. Majadero a más no poder. El gobierno provincial lo ha declarado de interés provincial. En verdad no sé qué será aquello. Pero la lleva bien. Me muestra el diploma en que el gobierno provincial lo ha declarado de interés provincial. Yo demuestro mi interés personal por su interés provincial. Luego me dice que está escribiendo un librito sobre la extinción de los indígenas patagónicos. Me dice que aquello será todo un suceso. Sobre todo en Europa, en donde la gente sí valora este tipo de trabajo. Me mantengo en silencio. Dice que estuvo en el último encuentro de Poesía del Sur. Que pudo leer su obra y que la gente se maravilló con su lectura. Que hay gente que quiere poner música a sus endechas. Que pronto lo publicarán en Venezuela. Que tiene buenos contactos en Lisboa. Que pronto viajará a México. Que está invitado en Querétaro. Que un grupo de gente hará una obra de teatro basado en su poesía. Que otra gente hará un documental con su vida. Son las diez de la noche. Se va. Lamento no haber tenido una pistola en casa.

Primer Concurso de Cuentos "Santiago Negro" 2011

BASES

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N el marco del II Festival Iberoamericano de Novela Policiaca "Santiago Negro" a desarrollarse del 5 al 9 de octubre 2011, y como una manera de promover el desarrollo de la narrativa negra y/o policiaca en nuestro país, el Centro Cultural de España Santiago y LOM Ediciones, convocan a los escritores y escritoras residentes en chile a participar en el Primer Concurso de Cuentos "Santiago Negro" 2011, que se regirá por las bases que a continuación se detallan:

1.- Podrán participar todos los escritores y escritoras residentes en Chile, menores de 35 años que lo deseen, enviando un cuento inédito que se enmarque en el género policial o en la narrativa negra.

2.- Cada participante podrá enviar solo un cuento cuya extensión deberá ser de 4 a 15 carillas, escritas a doble espacio, por un solo lado, en letra Arial cuerpo 11. Los trabajos que excedan esta extensión o no cumplan con las normas de presentación indicadas no serán considerados en el concurso.
3.- Los cuentos deberán ser enviados con seudónimo, y en un sobre aparte, adjunto, se deberá consignar el nombre completo y el seudónimo, RUT, correo electrónico, teléfono fijo y celular, la dirección del concursante, y una declaración jurada (según el modelo detallado al final de las bases). También deberá incluirse una breve biografía del autor.

4.- Los cuentos deberán enviarse en tres copias impresas, además de grabado en un CD, y el plazo para el envío vencerá impostergablemente el día 30 de agosto de 2011, a las 17:00 horas.
Para el material enviado por correo tradicional el matasello debe ser anterior a la fecha de vencimiento del concurso e indicar: Centro Cultural de España, Primer Concurso de Cuentos Santiago Negro, Providencia 927, comuna de Providencia, Santiago.

5.- Los cuentos deben ser remitidos o entregados personalmente en la recepción del Centro Cultural de España, dentro de un sobre en el que se indique que se trata del Primer Concurso de Cuentos Santiago Negro.

6.- Un jurado integrado por un representante de LOM Ediciones, un representante del CCE y un escritor, calificará los trabajos que se presenten y seleccionará a los premiados, a las menciones honrosas, y a siete cuentos más; todos los cuales serán publicados en un libro, del que se entregarán 5 ejemplares a cada autor incluido. El fallo del jurado será inapelable, y no se devolverán los textos enviados al concurso.

7.- Los premios del concurso, además de la publicación de un libro con los textos seleccionados, serán:
Primer Premio: 600 euros
Segundo Premio: 400 euros
Tres menciones honrosas: recibirán 7 ejemplares de novela negra, para cada uno.
8.- Consultas sobre este concurso en: festivalsantiagonegro@gmail.com

9.- Declaración jurada ante notario que diga:
El AUTOR (nombre completo, rut, domicilio) autoriza a LOM Ediciones, de manera no exclusiva, la publicación, reproducción, distribución y venta de los ejemplares reproducidos, incluyendo la puesta a disposición del público en línea por medios electrónicos o digitales, de la Obra (identificar), en idioma castellano, en todo territorio conocido, sea o no de habla castellana, y para todo tipo de edición, impresa en papel y electrónica o digital por un plazo de 5 años.
Firma y fecha.