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| 6 de junio de 1969 en París. Jaques Brel, Léo Ferré y Georges Brassens. |
EL OMBLIGO DE LAS MUJERES DE LOS
AGENTES DE LA POLICÍA
Ver el ombligo de la mujer de un cana
no es ciertamente un espectáculo
que desde el punto de vista de la estética
pueda elevarnos al pináculo
sin embargo una vez hubo en París
un hombre honesto que se ardía
de ansia de ver el ombligo
de la mujer de un policía.
Me vuelvo viejo se lamentaba
y a lo largo de mi vida
he visto un buen número de ombligos
de todas categorías
de mujeres de enterradores, ombligos
de mujeres de carboneros y de vigías
pero no he visto nunca el ombligo
de la mujer de un policía.
Mi padre ha visto como yo te veo
el ombligo de la mujer de un doctor
mi hermano ha gustado muchas veces
los encantos de la mujer de un inspector
mi hijo ve el ombligo de la amiguita
de un ministro de Economía
y yo no he visto ni siquiera el ombligo
de la mujer de un policía.
Así gemía en público
este hombre honesto y venerable
cuando la legítima de un cana
tendió su ombligo respetable
y le dijo Terminaré
con el suplicio de su vida
le mostraré por fin el ombligo
de la mujer de un policía.
Aleluya gritó el pobre viejo
he aquí el fin de la desgracia
demos gracias al buen Dios
voy a calmar mis ansias
se metió todo enternecido
bajo la pollera de la mujercita
para clavar los ojos en el ombligo
de la mujer del policía.
Pero ya estaba roto
por el efecto de su deseo
y como alcanzaba el objeto
de cincuenta años de anhelo
la muerte, la muerte, la muerte lo agarró
bajo el abdomen de su amiga
Y nunca jamás vio el ombligo
de la mujer de un policía.
EL TIEMPO NO TIENE NADA QUE VER
Cuando son nuevos
salen del huevo
del cascarón
todos los mocosos
toman a los viejos
por boludos
cuando se han transformado
en cabezas blancas
todos los vejetes
creen que los muchachos
son boludos
yo me balanceo entre dos edades
les dirijo a todos un mensaje
la edad no tiene nada que ver
cuando uno es boludo es boludo
aunque sea imberbe o sea caduco
cuando uno es boludo es boludo
basta de pelear entre ustedes
boludos jóvenes viejos boludos
boluditos principiantes
viejos boludos temblequeantes
ustedes boludos debutantes
boludos inocentes
jóvenes boludos
aunque lo nieguen
toman a sus papás
por boludos
ustedes los boludos veteranos
los boludos gastados
viejos boludos
admítanlo
piensan que los más chicos
son boludos
piensen un poco el imparcial mensaje
de uno que se balancea entre dos edades
el tiempo no tiene nada que ver
cuando uno es boludo es boludo
aunque sea imberbe o sea caduco
cuando uno es boludo es boludo
basta de peleas entre ustedes
boludos jóvenes viejos boludos
boluditos principiantes
viejos boludos temblequeantes.
MIS AMORES DE ANTAÑO
Mi amores de antaño eran la griseta
Margot la lavandera la costurerita
nada de nobleza perdonen lo modesto
me dirán que eran gracias plebeyas
ninfas del arroyo Venus de la plaza
príncipe cada cual tiene las damas de antaño que puede
El corazón de veinte años se posa donde se posa el ojo
la primera pollera que aparece se impone
la más humilde pastora es un bocado de rey
ya que no hubo marquesas conocí la mucama
falto de flor de lis tuve la margarita
Cupido hace sus flechas con cualquier astilla.
uno encontraba la bella pulguienta los domingos
yo te gusto me gustas ya estaba el juego listo
los grandes sentimientos no eran necesarios
yo te gusto me gustas entonces ven conmigo
en un tren suburbano íbamos a Citerea
no había ni siquiera que llevar el corazón
Mimí al principio no tenía buen aspecto
su peletero no conocía el armiño
su vestido no salía del atelier de un Dios
pero cuando por encima del colchón
arrojaba por mí sus modestos adornos
era Psíquis entera que saltaba a la vista
en la segunda cita a veces había alguno
la pequeña amazona había saltado en falso
pero uno no corría a ahorcarse por tan poco
la margarita empezada con Zuzette
terminaba de deshojarla con Lisette
y el amor lo mismo se quedaba contento
me dirán que eran gracias plebeyas
ninfas del arroyo Venus de plaza
pero eran mis amores perdonen lo modesto
Manón Niní Suzón Musette
Margot la lavandera y la costurerita
Príncipe cada cual tiene las damas de antaño que puede
MARINETTE
Cuando corrí a cantarle mi canción a Marinette
la bella la traidora se había ido a la Ópera
con mi pobre canción parecía un boludo mamita
con mi pobre canción parecía un boludo.
Cuando le llevé mi pote de mostaza a Marinette
la bella la traidora había terminado de cenar
con mi pobre pote parecía un boludo mamita
con mi pobre pote parecía un boludo.
Cuando le regalé una bicicleta a Marinette
la bella la traidora se había comprado un auto
con mi pobre bici parecía un boludo mamita
con mi pobre bici parecía un boludo.
Cuando corría a la cita con Marinette
ella decía te amo a uno que la abrazaba
con mis pobres flores parecía un boludo mamita
con mis pobres flores parecía un boludo.
Cuando corrí a volarle los sesos a Marinette
ella ya se había muerto de un resfrío atravesado
con mi pobre revólver parecía un boludo mamita
con mi pobre revólver parecía un boludo.
Cuando corrí llorando al entierro de Marinette
la bella la traidora había resucitado
con mi pobre corona parecía un boludo mamita
con mi pobre corona parecía
EL GORILA
I
Fue a través de gruesas rejas
que las hembras del lugar
contemplaban un gran gorila
sin preocuparse de qué dirán.
Con impudicia las comadres
espiaban justo ese lugar
que mi madre severamente
me había prohibido mencionar.
Guarda al gorila...
II
De pronto la jaula hermética
donde vivía el animal
se abrió sola, yo supongo
que la habrían cerrado mal.
El mono saliendo de la jaula
dijo: Hoy se me perderá.
Espero que habrán adivinado
Hablaba de su virginidad.
Guarda al gorila...
III
El director del zoológico
gritaba Horror, mi Dios
esto es terrible, porque el gorila
nunca mona conoció.
En cuanto la raza femenina
supo que el gorila era doncel
en lugar de aprovechar la buena suerte
huyó a todo correr...
Guarda al gorila...
IV
Las mismas que en otro tiempo
no se cansaban de mirar
huyeron probando que no tenían
en las ideas continuidad.
Mucho más tonto era su miedo
pues el gorila es un animal
mejor que el hombre en el abrazo
muchas mujeres te lo dirán.
Guarda al gorila...
V
Y todo el mundo se iba rajando
fuera del paso del gran bestiún
mas no una vieja ya caduca
y un joven juez algo gilún.
Viendo que todos lo gambeteaban
apuró el paso el cuadrumano
aproximándose a la vieja
y al inexperto magistrado.
Guarda al gorila...
VI
Bah, suspiraba la centenaria,
que un gorila me deseara
sería cosa extraordinaria
y la verdad inesperada.
El juez pensaba tranquilamente:
Si estoy tan calmo es porque yo
soy diferente a cualquier mona.
Mas lo que vino probó que no,
Guarda al gorila...
VII
Piense que usted pudiera verse
en la imperiosa obligación
de ir tras un juez o un vejestorio,
¿a cuál elegiría de los dos?
Si un dilema semejante
se presentara alguna vez,
estoy segura de que una vieja
sería mejor que cualquier juez.
Guarda al gorila...
VIII
Mas por desgracia aunque el gorila
vale su peso como galán
se sabe en cambio que nunca brilla
por refinado y espiritual.
Y en lugar de elegir a la vieja
como era lógico esperar
agarró al juez por una oreja
y lo arrastró a un matorral
Guarda al gorila...
IX
Lo que siguió fue delicioso
aunque no sea para contar.
Yo lo lamento porque ustedes
hubiesen reído a reventar.
Porque el juez en el gran momento
Lloró, gritó y llamó a mamá
Igual que el hombre que esa mañana
Había mandado decapitar.
Guarda al gorila...
Traducción de Graciela y Horacio Salas
ra un carnicero. Las manos sucias con trozos de carne, todo el cuerpo salpicado y enrojecido con sangre de buey, las uñas inmundas hasta la cutícula. Los cabellos duros. Y aun cuando en su casa ya tarde en la noche- se bañaba con jabón de coco, el olor a sebo persistía en sus poros. 
entro de escasos minutos ocupará con elegancia su lugar ante el piano. Va a recibir con una inclinación casi imperceptible el ruidoso homenaje del público. Su vestido, cubierto con lentejuelas, brillará como si la luz reflejara sobre él el acelerado aplauso de las ciento diecisiete personas que llenan esta pequeña y exclusiva sala, en la que mis amigos aprobarán o rechazarán--no lo sabré nunca--sus intentos de reproducir la más bella música, según creo, del mundo. Lo creo, no lo sé. Bach, Mozart, Beethoven. Estoy acostumbrado a oír que son insuperables y yo mismo he llegado a imaginarlo. Y a decir que lo son. Particularmente preferiría no encontrarme en tal caso. En lo íntimo estoy seguro de que no me agradan y sospecho que todos adivinan mi entusiasmo mentiroso. Nunca he sido un amante del arte. Si a mi hija no se le hubiera ocurrido ser pianista yo no tendría ahora este problema. Pero soy su padre y sé mi deber y tengo que oírla y apoyarla. Soy un hombre de negocios y sólo me siento feliz cuando manejo las finanzas. Lo repito, no soy artista. Si hay un arte en acumular una fortuna y en ejercer el dominio del mercado mundial y en aplastar a los competidores, reclamo el primer lugar en ese arte. La música es bella, cierto. Pero ignoro si mi hija es capaz de recrear esa belleza. Ella misma lo duda. Con frecuencia, después de las audiciones, la he visto llorar, a pesar de los aplausos. Por otra parte, si alguno aplaude sin fervor, mi hija tiene la facultad de descubrirlo entre la concurrencia, y esto basta para que sufra y lo odie con ferocidad de ahí en adelante. Pero es raro que alguien apruebe fríamente. Mis amigos más cercanos han aprendido en carne propia que la frialdad en el aplauso es peligrosa y puede arruinarlos. Si ella no hiciera una señal de que considera suficiente la ovación, seguirían aplaudiendo toda la noche por el temor que siente cada uno de ser el primero en dejar de hacerlo. A veces esperan mi cansancio para cesar de aplaudir y entonces los veo cómo vigilan mis manos, temerosos de adelantárseme en iniciar el silencio. Al principio me engañaron y los creí sinceramente emocionados: el tiempo no ha pasado en balde y he terminado por conocerlos. Un odio continuo y creciente se ha apoderado de mí. Pero yo mismo soy falso y engañoso. Aplaudo sin convicción. Yo no soy un artista. La música es bella, pero en el fondo no me importa que lo sea y me aburre. Mis amigos tampoco son artistas Me gusta mortificarlos, pero no me preocupan. Son otros los que me irritan. Se sientan siempre en las primeras filas y a cada instante anotan algo en sus libretas. Reciben pases gratis que mi hija escribe con cuidado y les envía personalmente. También los aborrezco. Son los periodistas. Claro que me temen y con frecuencia puedo comprarlos. Sin embargo, la insolencia de dos o tres no tiene límites y en ocasiones se han atrevido a decir que mi hija es una pésima ejecutante. Mi hija no es una mala pianista. Me lo afirman sus propios maestros. Ha estudiado desde la infancia y mueve los dedos con más soltura y agilidad que cualquiera de mis secretarias. Es verdad que raramente comprendo sus ejecuciones, pero es que yo no soy un artista y ella lo sabe bien. La envidia es un pecado detestable. Este vicio de mis enemigos puede ser el escondido factor de las escasas críticas negativas. No sería extraño que alguno de los que en este momento sonríen, y que dentro de unos instantes aplaudirán, propicie esos juicios adversos. Tener un padre poderoso ha sido favorable y aciago al mismo tiempo para ella. Me pregunto cuál sería la opinión de la prensa si ella no fuera mi hija. Pienso con persistencia que nunca debió tener pretensiones artísticas. Esto no nos ha traído sino incertidumbre e insomnio Pero nadie iba ni siquiera a soñar, hace veinte años, que yo llegaría adonde he llegado. Jamás podremos saber con certeza, ni ella ni yo, lo que en realidad es, lo que efectivamente vale. Es ridícula, en un hombre como yo, esa preocupación. Si no fuera porque es mi hija confesaría que la odio. Que cuando la veo aparecer en el escenario un persistente rencor me hierve en el pecho, contra ella y contra mí mismo, por haberle permitido seguir un camino tan equivocado. Es mi hija, claro, pero por lo mismo no tenía derecho a hacerme eso. Mañana aparecerá su nombre en los periódicos y los aplausos se multiplicarán en letras de molde. Ella se llenará de orgullo y me leerá en voz alta la opinión laudatoria de los críticos. No obstante, a medida que vaya llegando a los últimos, tal vez a aquellos en que el elogio es más admirativo y exaltado, podré observar cómo sus ojos irán humedeciéndose, y cómo su voz se apagará hasta convertirse en un débil rumor, y cómo, finalmente, terminará llorando con un llanto desconsolado e infinito. Y yo me sentiré, con todo mi poder, incapaz de hacerla pensar que verdaderamente es una buena pianista y que Bach y Mozart y Beethoven estarían complacidos de la habilidad con que mantiene vivo su mensaje. Ya se ha hecho ese repentino silencio que presagia su salida. Pronto sus dedos largos y armoniosos se deslizarán sobre el teclado, la sala se llenará de música, y yo estaré sufriendo una vez más.
